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Il reste à mon admiration dix doigts pour le siffler et deux mains pour bâiller.
L’angoisse de la feuille rose pousse des générations d’auteurs vers la page blanche.
J’aime rire aux éclats quand j’ouvre ses livres. Pour la finesse du trait, je préfère le monde.
Si la vie était triste et laide, peu de livres nous en consoleraient.
