782.
Il ne manque à ce livre que la soupière du lecteur.
Qu’est-ce qu’un mot sinon un arbitraire plaqué sur cent directions ?
Je me réclame sans rire de Balzac et de Cervantès : le tracteur et son moteur.
Les noms comme les commodes sont tiroirs et interchangeables.
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Je préfère avoir la folie derrière moi, que devant, ça ouvre des horizons, contrairement
à toi, qui bouche le beurre, fouette le vide mais ne bat pas l’amour. Salut.
Va fouetter ta crème ! On dirait du beurre !
J’ai couché avec Kennedy, l’autre, un cigare dans l’ovale, plus une pipe à Simenon. J’ai caressé dans ma jeunesse le bourgeon de Labé, juste retournement de
ses choses. A deux pouces j’ai creusé les fentes ; l’odeur de cul entre Pierre et Jean, je connais. Gary s’est dégrafé devant mes genoux, comme je vous parle. J’ai croqué la pomme d’Adam
sous l’olivier. J’ai aussi de la conversation.
J’ai sauvé Willy, tué Omar, mais ça ne compte pas.
Il m’arrive encore de baiser Marie
Mon avenir ?
Quelle question !
PUISSES-TU NE JAMAIS savoir SUR QUOI TU RICOCHES
!
E !
U
T
T
A
BATTUE !
LOCUS LOCO
La question n’est pas vivre ou écrire, mais où vivre, et où écrire, car vivre c’est écrire, et écrire c’est vivre. Créer devenir. Construire. Inverser. Et partir, partir, partir.
La littérature est
une bande de fous furieux. Et la belle. Devenir.