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Je ne vois pas ce qui m’empêcherait de passer à la postérité sous le nom de William Shakespeare, se dit William Shakespeare, dans le petit miroir de sa salle de
bain.
– Toute œuvre immense se prête aux expropriations, elle est elle-même usurpation du génie collectif d’une époque réduite à un génie singulier. Le courant
d’air dans ma narine m’appartient-il ? La crasse sous mes ongles ? Le pli de ma ride ?
On tira de côté le petit éditeur prestement, on lui coupa les bras, on lui coupa les jambes, on lui coupa les joues, on lui coupa le nez, on lui coupa la langue, on
lui coupa la bouche, et après l’avoir copieusement ramoné et rabonné au Matricule des Anges, on l’aperçut encore dans le petit miroir où ses grimaces étaient restées collées.
La vie galope, sabots devant, sans selle ni cavalier.
