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– Quel Dieu, quel moissonneur de l’éternel hiver avait, en s’en allant, négligemment couvert, cette faucille d’or sous le champ des étoiles, se demanda Victor
Marsac interloqué par la puissance des guirlandes électriques pendues aux branches des lampadaires du Mans.
Puis il se remit à la relecture du grand roman d’Obaldia : « Mes femmes sont mortes, je n’ai plus de feu, ouvrez-moi la porte…Toute la vie peut se tambouriner
sur les vitres en fredonnant des petits airs. Les petits airs font les grands sanglots. »
