133.
– Tes petites polémiques, Ô Écrivain, ressemblent à mes calculs rénaux, lui dit David Marsac, droit dans les yeux du miroir de la salle de bain.
Le petit éditeur cherchait à en découdre, harcelait les passants, appelait au combat, bâton noueux et moulinets habiles au dessus de la tête, qu’il heurta
violemment.
– Te voilà mort, presqu’enterré, Ô Écri –
Avant de mordre la poussière, attaqué par derrière.
