1026.
« Elle eut une folle envie de le faire entrer. » C’est un écrivain édité par une petite maison, une toute petite maison, passé ensuite dans une
très grande, qui prétend néanmoins être encore une petite maison, la nostalgie. C’est donc un écrivain sérieux, sur lequel le lecteur peut fonder sa confiance littéraire, sans risque de se
tromper absolument. Elle eut une folle envie de le faire entrer. Je crois qu’il est question dans la phrase précédente, feuilletée en librairie, d’un halo de lumière et d’un homme
inconnu sous une pluie battante. Encore qu’il faudrait rebrousser le chemin, le mettre dans l’autre sens, revenir sur les lieux sans cesser d’avancer, reprendre le livre (une deuxième
part de Babybel ?) et vérifier. Je ne crains pas tant de causer à un auteur que je n’ai jamais lu mais qui depuis longtemps jouit auprès de moi d’un capital de sympathie, infondé comme on voit,
un préjudice par injustice, que de m’assurer qu’il s’agit bien d’une envie folle de faire entrer un inconnu mouillé par une pluie battante. Je suis quasiment sûr du halo aperçu dans la phrase
précédente, de l’homme mouillé dans l’embrasure (ou était-ce le chambranle ?), beaucoup moins de la porte. La pluie, je signe, on peut compter dessus, pour le battant, s’appuyer sur la porte (il
est compris dedans).
Je me faisais ces réflexions en revenant à pas inverses sur le chemin de la raison, indisposé par une pluie qui, ce faisant, s’était mise à tomber sur mon
Cherbourg, un parapluie propice aux scènes d’amour liquide. Pourquoi ne pas écrire Elle eut une folle envie et pourquoi ergoter ? Des personnages aussi indépendants que des libraires
sont pris d’envies consuméristes, comme vous et moi, trop humains, tous pareils, quel mal à ça, quand nos envies nous poussent à la folie, ça ne se réfute pas, cédons ! dit la publicité qui vise
comme la littérature au bien-être du lecteur perdu dans les galeries marchandes.
Elle eut une folle envie de le faire entrer. Le balancement de cette phrase, on s’imagine dix pages plus loin, au bord d’un canapé (folle envie d’aller
vérifier), glissant avec la pénétrable désormais pénétrée sur la descente du livre en flamme et en piqué, impossible de rien redresser, ô sprinkler de la pluie, une folle envie de se faire
baiser (pour le lecteur, c’est fait). Qu’est-ce dans la vie qu’une folle envie ? Je n’en sais rien, pas une idée, je n’ai que des envies que la raison déjoue, mais dans un livre, une folle
envie c’est le battant d’une porte qui claque (vous auriez pas une cale ?), le moment où le lecteur rêve de s’enfuir par le conduit de la cheminée (t’as du viagra, j’me sens pas
bien), se dit que le libraire se paye sur sa simplicité, qu’aucun lecteur ne mérite les communs, la remise, l’écurie (ou alors du ginseng ?) et qu’il faudrait à l’avenir se
détourner des personnages indépendants (tu joues de la guimbarde ?) et des petites maisons grandies trop vite (c’est pas une guimbarde, c’est mon stérilet).
Molle envie d’y entrer.
Port Royal, tu bombes le mou de tes liquidités et autres dettes jusqu’à raviner plus vert. Personne ici n’a le bouillonnement élargi. Nous avons déconstruit la douleur d’où l’on
part.
Dites-moi qui trancherait de nous à l’heure exacte, mettons 20h45 chacun,
parfaitement ?
je ne suis pas au mors ce soir
pas du tout
Et ça prend du temps, parfois, beaucoup de temps.
pardonnez
j’ai la classe d’une Clairette de Die
et son non sens
Vous réclamez les brouillards là où nous allumions les Turquoises, vous
réclamez la cécité là où nous faisions face, ce ne sont pas vos pieds que j’essuie, c’est mon histoire que je dépasse.
«Chère Anasatasaia ! «
Pardonnez… maururu (translate)
Chère Anasatasia,
J’aime assez, et plus fort depuis que l' »assez » est tombé en expression,
et caduque son ironie simple, du temps où l »assez » vous souriait et, pour définitivement faire simple, toute mine marquée et déminable, hormis, bien sûr, ces autres que votre humeur semeuse
trouvera dans les basses fosses de ma pensée comme mes furoncles intimes mais sinon, sans quoi, on ne se parle plus, on ne se dit plus rien alors, il faut bien parler, se le dire, juste un petit
compliment simple, c’est encore possible ça! sans s’énerver? Quelque chose d’ouvrier à l’heure des fins de chantier : la vierge a les épaules d’une canette de KRO. Là
exactement:
Anastasia, j’aime assez vos ratatas de mots.
Pardon mais il me semble déceler depuis peu une grande confusion distributive et force imbroglios dans les post-échanges de ce blog.
Une mise aux
normes s’impose et, de donner l’exemple, vous ne m’en suivrez que mieux.
Je ne vous
cacherai donc pas ( ou plus ) que vous avec affaire au Roi d’Espagne, milieu de liste, vainqueur à Lilliput.
Serviteur,
Yahoo à
tous.
A décharge et avec un tel patrimoine servi par d’aussi bonnes intentions en costume, on se renierait vite à se faire baiser par n’importe quoi. soi
Y compris.
Moi qui n’ai rien lu, j’ai peine à concevoir qu’on s’essuie autant les pieds
devant des battants de porte aussi écartés et venteux, si je peux m’immiscer.
Une folle envie de brouillard oui
DU GRAND VENT DE TES YEUX
Ce texte me rappelle mes années scolaires, préparations,
concours, et une explication d’agrégation brillamment réussie sur cette Eve future à laquelle je n’ai jamais repensé depuis, sauf pour m’en vanter :
rhétorique et littérature sont les prothèses mécaniques de notre culture. La burette à huile n’est jamais très loin.
Traduction en miroir : Elle a lu l’Eve future quand elle
préparait les concours, elle nous sort son explication de texte, curieux, elle qui ne pense pas, sauf quand il s’agit de se vanter, la vantardise, ce je ne sais quoi de mécanique qui lui sert à
vaguement marcher, est à peu prés l’étendue, que dis-je l’etroitesse de sa culture. Mais ne vous inquiétez pas la valse des poncifs n’est jamais très loin. A moins que je ne sache traduire la
burette à huile.
D’autres dispositions à l’amour David Marsac ?
« Voici Miss Alicia Clary ! dit l’ingénieur
en regardant vers l’angle obscur de la longue salle, auprès des tentures de la fenêtre.
La grande écaille du récit
pointe vers le Sud.
Lui-même Miss Clary !
Allez démordre les grains de la fiction dans votre narratif à
barreaux Des Esseintes, car ça fait belle lurette que nous avons décloisonné le récit !
Où donc ? demanda Lord Edwald.
Là, dans cette glace ! dit tout bas l’ingénieur en
indiquant à Lord Edwald un vaste miroitement pareil à de l’eau morte sous une lueur lunaire.
Seraient-ce ses vrais ossements ? Ou ma pluie qui affectionne
ses orbites ?
Je ne vois rien, dit celui-ci.
Trois pythons d’acide rythmique, spacieux et splendides, Dahlias
dans la clavicule rugissant cette vision future, en un mot, pénétration brutale de l’intrigue en mille variations de jaspe, toutes invocations dehors, rouge vient après gorge, etc.,
le foutre jusqu’au miracle.
C’est une glace toute particulière, dit
l’électricien.
Molloy ! Vous ici !
Mais flambe les moulures, ou je ne sais quoi de suave à pistiller les entournures,
dessous, dedans, je prends tout, et s’il se tâte, tu renforces la trame, on a de quoi tenir jusqu’à Bagdad.
Tenir ?
Rien d’étonnant, d’ailleurs, à ce que cette belle
personne m’apparaisse en son reflet puisque je vais le lui prendre.
Tu peux aller te faire dialyser ta phrase, la clavicule enfoncée dans le grilloir ou
brouillard des pages, c’est pareil, droit dans le mur qui tourne rond, carré, infréquentable mais ne cède pas, un bataillon talmudique enfiévré de mortiers, en forces, en foire, au vitriol et au
traumas.
Tenez, ajouta-t-il, en tournant un pas de vis qui leva
les targuettes de leurs écrous, Miss Alicia Clary cherche la serrure, elle trouve le loquet de cristal. »
Tu veux dire enturbanner le coeur ?
TUBAS DES YEUX A DEMANDER A DAVID MARSAC
Des pastèques, pas des salades, et vous faites sauter le melon. Traviatta direct.
Je vous parle d’un gong de foutre comme éclater du tuyau ou sursaturer des veines !
Dénote à
l’intention du fictif libre de choix :
raviver l’interzone, il manque un mot, un pornoshop à l’intérieur, ou
fantastique intérieur.
Lasso-typomaniaque, goinfre-formol et dégage-blanc fournis !
Tout ce que tu
veux, ton sexe me pulsionner sutra, on se calvalcade l’embouchure, le vent gifler la phrase plus tard, mais on ne recommence pas l’histoire, ou même trouver un passage où vivre sous les bombes,
car il nous faudra vivre, alors en finir avec ces salades de traverser les rues, direct à l’extraordinaire Villiers. Tu nous sors les melons, la traviatta, le torride, le tango, la cornemuse,
tout ce que tu veux, et tu brûles l’anémie cérébrale de la littérature une fois dans ta vie. NOUS NE SOMMES PAS MORTS. Et si rien ne te traverses, ni même l’oiseau d’un orgasme, tu renonces,
c’est ce que je te souhaite, tu regardes le sol dévêtir ses efforts et tu cèdes. Encore plus bas. Hurler. Tirer. Ne pas chercher lever le muscle qui pèse son armature de vieux froid, ne pas
boucher la matière, ni l’entendement, mais river jusqu’au fluide.
Tu veux dire enturbanner le coeur ?
HO-HO-HO-HO, l’Alambra !
La grande écaille du récit pointe vers le Sud.
Lui-même Miss Qwary !
Allez démordre les grains de la fiction dans votre narratif à barreaux Des Esseintes, car personne ne parle ici de fourrure à chameaux ni de baillements de serrures ! Ca fait belle lurette que
nous avons décloisonné le récit ! Nous baisons au grand large ! MANY THOUSAND KISSES
Mais quelle haleine de fièvre Swift ! Je ne vous croyais pas si romancier !
Seraient-ce ses vrais ossements ? Ou ma pluie qui affectionne ses orbites ?
Trois pythons d’acide rythmique, spacieux et splendides, folustres de Dahlia dans la clavicule, huiles chaudes de coryphée rugissant la tremble et la sueur de cette vision future, en un mot,
pénétration de l’intrigue en mille variations de jaspe, toutes invocations dehors : rouge vient après gorge, c’est chrome, samouraï, échafaud, fanfare ou
alors on mélange Néreïde en or et russe. Pas moins de quatre vingt dix hyperboles planquées sous la muqeuse, dix mille pulsations de marbre bombant la digue, le sillicium et la torpille, et
la guerre froide hydrate un giravions de pieuvres surpiquées à l’hélium pétaradant le foutre et le miracle jusqu’aux spasmes du Vercors défigurés de mou.
Molloy ! Vous ici ! Serait-ce la fougue aux oiseaux ?
Mais flambe les
moulures, déchire la carnation de vieux ternaires à longs boyeaux.
C’est plus fort que
dévorer.
Objections du Python : On avait dit le Sud !
Et ton sexe bilbao dans mes lèvres A COMPLETER, ou je ne sais quoi de suave à pistiller les entournures, dessous, dedans, je prends tout, c’est à quelques lignes de là. Torride le canapé,
Villiers. Tu ne lésines pas.
Décomposition giratoire en plomb d’hypothèses, constat, combat, digues à volants, il se tâte, tu renforces la trame, on a de quoi
tenir jusqu’à Bagdad, samouraïs les seins.
NOUS SOMMES A QUELQUES LIGNES DU BORD DES FUSIONS ! NOUS NE SOMMES PAS MORTS ! Tu
peux aller te faire dialyser ta phrase, la clavicule enfoncée dans le grilloir des lunes ou brouillard des pages, c’est pareil, d’où l’expression fusion en
œuvre, parfaitement, et nos baisers claquent du fond du bois doré, droit dans le mur qui tourne rond, carré, infréquentable mais ne cède pas, embraye les contre-offensives à la façon d’un
bataillon talmudique enfiévré de mortiers. En forces, en foire, au vitriol et au traumas.
Une histoire d’amour ?
Et on se palpe la pastorale tout du long !
–Mais qu’on lui greffe un aéroflammes !
« Voici Miss Alicia
Clary ! dit l’ingénieur en regardant vers l’angle obscur de la longue salle, auprès des tentures de la fenêtre.
Ou donc ? demanda
Lord Edwald.
Là, dans cette
glace ! dit tout bas l’ingénieur en indiquant à Lord Edwald un vaste miroitement pareil à de l’eau morte sous une lueur lunaire.
Je ne vois rien, dit celui-ci.
C’est une glace toute
particulière, dit l’électricien. Rien d’étonnant, d’ailleurs, à ce que cette belle personne m’apparaisse en son reflet puisque je vais le lui prendre. Tenez, ajouta-t-il, en tournant un pas de
vis qui leva les targuettes de leurs écrous, Miss Alicia Clary cherche la serrure, elle trouve le loquet de cristal. »
Villiers de l’Isle-Adam, L’Eve future