14 Replies to “1024.”

1. Anastasia dit :

   12 septembre 2013 à 0 h 33 min

   Nous, les enfants de Treblinka, 

2. lg dit :

   12 septembre 2013 à 4 h 06 min

   Je commence à croire que le grand écart ne tient que le temps d’un numéro d’épate. C’est moins une question d’entrejambe (la chair est robuste, crois-m’en)  que cette histoire le talon
   gauche se souvenant du droit en parfaite xénophobie.

    

   je serre encore les dents

   donc

3. SWFTSPETC dit :

   11 septembre 2013 à 1 h 12 min

   Plus exacte encore

4. Anastasia dit :

   11 septembre 2013 à 0 h 33 min

   Tu ne connais rien aux femmes, rien à l’amour, encore moins le grand vent, tu n’as aucune force si ce n’est de te conformer à ta
   surdité, ni ne vois, pas plus que tu n’inventes ou ne ressens ou pourrait comprendre ce qu’il se passe quand je danse. Tu bas la mesure comme le refus. Je suis plus vivante que toi, j’écris mon
   roman.

5. SP dit :

   11 septembre 2013 à 0 h 08 min

   
   « Tu nais désir et non atome. »

    

   Saint-Prose

6. Loin loin dit :

   11 septembre 2013 à 0 h 01 min

   à 1025…

    

   dans ma fuite 

7. Léger léger dit :

   11 septembre 2013 à 9 h 58 min

   La
   distense nous irise 

8. SWFT dit :

   11 septembre 2013 à 9 h 55 min

   Paramètres de la situation:

   En
   un rien de salive j’ai gagné une peau neuve, un foutre grand siècle, un sexe patrimoine à la patinoire des mots, du flan avant tout, mais on tend ses fumerolles en sémaphores d’arpette, on cache
   les coulures et c’est le vent bordel, le vent qui te parle à toi, fend ta gueule minoise, tu truques les dés, tu sais qu’on dit « piper » mais c’est déjà trop tard pour toi, tu es parti
   te faire foutre bon pied à la flaque. C’est si bon de singer l’impétrant, la nouille, le récipiendaire de tarte à la gueule, un baiser dévoyé, c’est quoi sinon, on va où ? On prend le
   47 ? On change ? On ressort les vieux plans, la Mutu ? Changement d’odeur, revenir de bord ? Fallait bien changer ?

    Alors
   quoi ! Les mots se paient tant ta défonce de rocking chair ? On s’enfile le tricot ? Tiens si on faisait des
   anges ! Tout ce
   que noircit saigne, ça n’a pas de nom hors la mutilation. Pöurquoi revenir ?

    

   Regarde ! Même les
   umlaut  se font des couilles sur nos têtes !

9. Anastasia dit :

   11 septembre 2013 à 9 h 50 min

   Mon très cher Swift,

    

   Je vous parlais hier encore de cette lettre d’amour que m’a écrite Villiers de l’Isle Adam, je dis lettre, mais
   nous pourrions tout aussi bien la considérer comme une nouvelle littéraire si la littérature à quelque chose à voir avec l’amour, car elle court sur plus de quarante pages, j’espère que nous ne
   manquerons pas de papier. J’insiste sur la nécessité de la publier tel quel sans rien omettre du caractère sulfureux qu’elle recèle. Nous aurons à faire face et de travers à toutes sortes de
   critiques et de rumeurs qui pourraient venir contrarier ce projet si d’aucuns s’amusaient à la qualifier de faux. Croyez-bien que je n’ai ni le talent ni l’ambition de devenir un faussaire et
   vous me connaissez maintenant suffisament pour ne pas avoir à douter de ma sincerité. Peut-être serez-vous étonné d’apprendre que Villiers m’ait livré ses plus folles clartés. La lettre est
   d’amour Swift, elle me bat le cœur de toutes grâces. C’est selon moi le plus beau texte qu’il ait jamais écrit. Peut-être parce qu’il s’adonne pour la première fois et véritablement à sa vocation
   de poète. Et toujours ce style inimitable qu’il a d’étirer et de rythmer les intensités, des plus vifs tremblés aux impressibles nuances.

   Je vous envoie cette lettre dès mon roman terminé.

    

   Je vous embrasse très fort.

   Anastasia qui vous aime

10. Anastasia dit :

    11 septembre 2013 à 7 h 10 min

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

    « Tu renaîtras désir et nous diras ton autre nom. »

    Saint-John Perse

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

11. Anastasia dit :

    11 septembre 2013 à 4 h 35 min

    – Tu enfiles ton missel flotte et vapeur dans une cruche de mouches ravigotées, tu rentres chez ta mère pisser une bière le scolopendre dans saint John une fois
    dans cette vie qui te tient lieu de misère, Joyce dans l’abribus de tes oreilles pigeons morts la tête en arrière incapable de distinguer la phrase d’un amour ou je te dessale la mâchoire d’une
    giclée de ronces et de putes à te broyer les entournures définitives, à te décoller les laves dans ma rutilante, à te flamber les utopies bon teint mauvais jour jusqu’à ce que tu sentes claquer
    la fente de ton cerveau crevard jusqu’au crepuscule. Suis-je claire ?

12. A dit :

    11 septembre 2013 à 2 h 34 min

    La tempête d’être seule s’est saoulée à l’eau plate.

    Swift mouillé fait l’eau, sans versa.

13. Anastasia dit :

    11 septembre 2013 à 8 h 54 min

    (…) démarrer à l’acide (…) du sang le plus lourd (…) des eaux hâtives (…) s’envelopper à l’os de l’orage de Newton des Bédouines (…) gagner
    le large de la joie (…) s’approcher du rose et du noir des premières portes (…) quelles portes et sur quel crépuscule (…) le désordre poursuit ses battements (…) comme une eau surgie de terre (…)
    tumultueuse jusqu’aux bords (…) le ciel ouvert

     

     

     

14. . dit :

    9 septembre 2013 à 1 h 33 min

    Je ne savais pas l’araignée si japonisante.