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133.

  – Tes petites polémiques, Ô Écrivain, ressemblent à mes calculs rénaux, lui dit David Marsac, droit dans les yeux du miroir de la salle de bain.

 

Le petit éditeur cherchait à en découdre, harcelait les passants, appelait au combat, bâton noueux et moulinets habiles au dessus de la tête, qu’il heurta
violemment.

 

– Te voilà mort, presqu’enterré, Ô Écri –

 

Avant de mordre la poussière, attaqué par derrière.