De plus en plus de petits éditeurs se lancent dans la carrière en commençant par publier des classiques épuisés.

Les premières ventes les encouragent à recycler ensuite les oubliés de la littérature.

Puis vient l’audace des textes confidentiels d’auteurs contemporains émargeant dans les Grandes Maisons d’édition.

Le petit éditeur assume ainsi parfaitement sa fonction de petit éditeur – pluvian d’Égypte dans la gueule du crocodile.

Résultat : c’est à nous de chasser les grands fauves avec un cure-dent.

(David Marsac se remet lentement de sa fuite hors système solaire.)

– Mais il est mort depuis le 22 mai ! songea Dieu, horrifié, en  découvrant la dernière livraison de l’écrivain blogueur, un pied innocemment planté dans sa nouvelle carrière posthume.

La meilleure chose qui puisse arriver à un grand écrivain mort est de pouvoir mourir encore.

(Il est retrouvé ?

– Qui ? – David Marsac.

C’est le mec hâlé à même le soleil.)

Je décide d’établir un classement des plus grands écrivains français d’aujourd’hui.

Au premier, mes doigts hésitent un peu.

Au second, je me dis qu’il pourrait être mon premier.

Au troisième, je me retrouve avec deux ex-aequo.

Au quatrième, je déclasse mon premier et surclasse mon deuxième.

Au cinquième, je ne sais plus qui est classé premier.

Au sixième, je jette la liste par la fenêtre et redescends tranquillement  à pied.

(Côté Marsac, l’enquête piétine.)