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830.

La langue du roman déployait hier encore les ressources d’un sous-sol enrichi par maintes alluvions venues des gorges du temps se déposer dans une même phrase.

 

Le livre numérique produira à nouveau la superposition de strates (narratives, sémantiques) à laquelle peu à peu ont renoncé les romanciers de colle et de papier.

 

(– La barbe souvent vieillit en prenant une longueur d’avance.)

9 Replies to “830.”

  1. A dit :

    Le monde physique est encore là, mais
    quelque chose s’est produit tout à coup :  j’irai dans les sentiers, née d’une arborescence, brisante, avec des reflets qui avaient la couleur
    au-devant et dans ces lignes, la fraîcheur du tremblement, dans le secouement de ce monde qui virait en éclat, et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien, aux miroirs de soleils et spires
    naissantes, regarder lunes et feux qui montent en triangle par les soirs bleus d’été, fouler l’herbe rêveuse, et j’irai loin, bien loin
    .

    Artaud Rimbaud

  2. A dit :


    Lettre imaginaire

     

    Diderot
    : Que pensez de David ?

    Baudelaire
    : C’est l’une des grandes curiosités de l’art moderne.

    Diderot
    : Ce jeune homme a de l’âme.
    Baudelaire : Cruel comme la nature a le parfum de l’idéal. Diderot : L’oeil s’y enfonce, partout arrêté, recréé.

    Baudelaire
    : Je me surprends à envier le sort des hommes étendus sous ces ombres bleues à la sensation d’une immense lumière.
    Diderot : Mais les ombres ont aussi leurs couleurs.

    Baudelaire
    : Certes, une ombre verte, c’est là toute la difficulté. Les ombres se déplacent lentement et font fuir devant elles, ou éteignent les tons à mesure que la lumière, déplacée, en veut faire
    résonner de nouveaux, telle une évocation magique.

    Diderot
    : J’ai conçu la magie des ombres et des lumières.

    Baudelaire
    : Comme un conte ?

    Diderot
    : Oui, un conte sauvage,  l’étonnement brut et frappant.

    Baudelaire
    : Vous voulez dire l’enfance ?

    Diderot
    : Oui, l’être imaginaire.

     

     

     

  3. A dit :

    Un jour de regard, imprévisibles lèvres lentes, de ce qu’il se passe réellement, les voix m’en promenaient, s’en m’en
    apercevoir, poursuit son discours, pouvez-vous en dire davantage. Est-ce que l’amour a quelque chose à voir avec les oiseaux ? Quant à lui demander, déjà, on commençait à oublier,

    ourlé de feu, tu m’a dis, voilà, nous
    nous en tiendrons à ce que tu m’a dit, tu m’a dit, il y a quelque chose de fantastique, non, ce n’était pas une phrase comme ça, je ne sais plus ce que tu m’a dit, quelque chose de
    fantastique.

  4. A dit :

    Aux Yeux Tournés d’Egouts

    Mon amour,

    nos fables
    en récits,

    traduites,

    touchés d’aurore

    Cyniques

    Rouleurs

    De
    cendres

    Tueurs des
    mondes

    Pâles Immobiles

    Captifs et Sourds

    Vivant

    Eveil

    Femme

    Art

    Devenir

  5. A dit :

    de vos baisers, Swift.

  6. A dit :

    Claude Simon, pas comment, ça,
    aujourd’hui, encore, ou alors lever l’ancre, non, c’est Beckett, ou plus exactement, une saison, en entier, ou en partie, tumultueuse Duras très longtemps court le roman que j’ai vu, mais il
    paraît qu’elle n’ouvrait pas la bouche, à moins d’un certain nombre.

  7. A dit :

    Duras On Mesure

    Le
    Regard Noyé Qui Ne Sent Plus Rien Sans S’arrêter Sur Les Eaux Jaunes.

     

    Elle
    Se Sauve Très Haut Vers Les Lumières
    Batattamambbanang

     

    En
    Route. La Faim. Plus Forte. La Peur.

     

     A l’Ombre Trempée Sur La Lampe Verte Du Bord Du Gange Quand Tout Le Monde Appartient à Calcutta.

     

    Elle
    En Sera Encore. Différée, Approchée, Vers Les Feux. Remontera Le Mékong. Assise Devant Le Bric à Brac De La Mer.

     

    S’Arrêter.

     

    Longuement.

     

    D’Ecrire.

     

    Elle
    Ne Le Dira Pas. A Plusieurs. Dans La Direction Que Veut Dire.  Comme A Travers. Le Saviez-vous ? Pas Très Bien. Mais C’est La Musique Qu’elle Peut
    Etre. Plus Loin, Ca N’Aurait Pas Eté Vous. Moi Ou Une Autre. C’est Un Peu Simple De Croire Que l’On Vient De Venise Quand Il A Crié : Eclairée Impossible.

     

    On Est
    Bien Là. En Aucune Façon. C’est Elle Qui Chante La Nuit En Tous Sens. Mangues, Ecailles, Dans Ses Mains Brûle.

     

  8. A dit :

    Rien
    de Sarraute
     

    Je veux dire celles qui fleurissent.

    Pas de cohérence véritable sinon là où la parole s’écrase, informe,
    voltige à peine, et commence, moi aussi, d’ailleurs, prendre en compte les yeux, par vous, c’est moi, qui voulez vous que ce soit, les acacias, vous avez dit ça, vous avez déclenché tout ce que
    je redoutais, un seul mot de silence, suffocations, débordements, or et jasmin, tout bas, vous vous obstinez, comme on fait maintenant, et bien je peux vous le dire, pour créer, tandis que vous,
    toute ma vie, elle m’a posé une question, plus fort, toujours, c’est ça, on s’y noie, tout juste au corps et tout à coup, je raconte, vous savez bien, les chevaux, sur la carte, d’ailleurs, un
    livre, car un voyage comme celui-là.

  9. A dit :

    Michaux
    California

    Rivage des yeux du nom de Michaux et des modernes par certains inouïs aux formes excessivement brutes sans
    cesse à l’extrême joyau.

     Façon sauteur traduit du mot seconde inversée des zones qui
    passaient romantique l’avenir du verbe chaud.

     Cavalcade Orient, nos mains de feu pour ce soir en dix mille,
    l’écrire, l’amant des yeux, l’insouvenir.

     Elle ne court pas d’en écrire.

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