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– Sarbacane ! Sarbacane ! hurlait David Marsac, pied poussière, bras tête bras tête, devant la poulie élastique d’un jeune auteur qu’il aurait publié avec
extase (en lévitation), tapis clous, s’il s’était fait connaître à lui au lieu de s’égarer aux confins des marges littéraires. Enfin des canalisations qui lâchent !

 

(L’enfance cède.)