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Ses livres sont des cimetières d’où fusent des rires immédiatement fauchés par la plume de son stylo.
Sa maîtrise de la langue était si marmoréenne qu’il finissait toujours par écrire son épitaphe.
Tes mots d’esprit masquent très bien ton inconscient, se dit David Marsac, ajustant son faux nez.
(« Je lis sur sa devanture : Postiches en tous genres. »)
