117.
Je parcourais les tombes au hasard des allées, bercé par la mélancolie de mes souliers tenaces, cueillant ici une phrase, là un mot, et partout des regrets à même
le granit et le marbre. Le nom soudain d’un écrivain français surgit dans mon esprit, au milieu des liserons, parmi les monuments funèbres et les roses fanées courbées dans de vieux pots.
– Ami ou ennemi, tu es à ma hauteur, moi à la tienne. Et c’est pourquoi je te hais bien, Ô Écrivain.
